***
«В каждой шутке есть место подвигу,
а в жизни всегда найдется повод
комунибудь это место уступить...»
К.Арбенин
а в жизни всегда найдется повод
комунибудь это место уступить...»
К.Арбенин
Место подвигу есть, но не в клетках саднящих жил,
Не в зобу дикой птицы, что люди прозвали сердцем.
Утром, веки открыв, осознать, что ты еще жив,
И, от этой мысли не умерев, одеться
Вспомнив то, что будучи homo sapiens, ты носил.
Сделать шаг в Неизвестность в обличии лестничной клетки.
На ладони рассыпать остатки душевных сил,
Сжать в кулак это мужество и улыбнуться соседке.
Приползти на работу и в кресло врасти опять,
Чтобы вылупиться из его скорлупы к обеду.
Телефону семь цифр спасительно кратких назвать
И услышать: «Прости, но сегодня к тебе не приеду...»
Выйти в дождь в 18:00 из тюремных стен,
Замереть над каналом, несущим суровый морок
Тайн и некогда брошенных в воду бездвижных тел,
Поборов силу тяжести, сделать направо сорок
Девять шагов до зыбучих песков метро,
Не забыв две газеты купить, чтобы выглядеть чинно.
На замок чертыхнуться и выпить оставшийся ром,
Подаренный кемто на прошлые именины.
Снова номер набрать и пропеть: «Я тебя никогда...»
На четыре презрительнодлинных гудка.
Известно
Место подвигу есть. По размеру с нужду кота.
Но, быть может, коту это место куда полезней?..
***
иссушен, выдублен и скукожен
стопкадр сегодняшнего заката.
сыграй на этой гусиной коже
свое хваленое пиццикато
и что там, черт побери, умеешь
уместное в этот (почти что важный!)
момент, когда становлюсь умнее,
смелей, покладистей, может даже
добрей горстями сгребая простынь,
подушку стискивая зубами...
когда спасительный холод «Holstein»
сдирает с глотки уже на память
на «пять» заученное послесловье
и послевкусье боев без правил,
которые страшно назвать любовью
на ринге влажного одеяла
за тысячу миль от родины: терра
инкогнита будущее у действа
сего. с надоевшего тильзетера
выбор падает на адыгейский
чуть пресноватый, солоноватый,
неутешительный на голодный
желудок жуешь как комочек ваты...
ты только не дай мне заснуть сегодня.
а завтра буду выделывать петли
ТУ приземлится в Москве к закату...
сыграй уже, ну чего ты медлишь?!
свое хваленое пиццикато!..
***
Поспать. Ну хоть чутьчуть ещё поспать...
Фосфоресцирует сквозь веки: 6:05.
Слепым дождём лениво, полусонно
рассвет уже карабкается в окна.
Тень твоего тепла в ладонях бродит
(не память даже, впрочем, чтото вроде...)
я отвыкаю просыпаться рядом.
Бурлящий кофе манит горьким ядом.
Глотаю кипяток. Роняю пепел.
Всё до закономерности нелепо
как крестик вечный крестик! на запястье.
(Что не забыть?.. купить зубную пасту...)
Сдуваю пыль с копны бумажных детищ:
а, может быть, сегодня ты приедешь?
Мой новый день ударит в прежний бубен
из телефонной трубки: «Не до сту пен».
...С черновика в неубранной постели
я выхожу в обычный Понедельник.
***
День отползает. Тени растут пугливо.
Руки ослаблю. Выпущу. И застыну.
Сдержанный пульс курантов пронзает ливень.
Ночь нависает лезвием гильотины.
Слышишь, любимый, какие ветра подули?
Снова мне кутать плечи и клясть погоду,
Плакать в рубашку, повешенную на стуле,
Пахнущую тобой и твоим уходом.
***
не отступить. не сдаться.
избежать святотатства.
не применять насилия
оставаясь пассивными
богоугодными тварями,
даже не переговариваясь,
вдумчиво, втихомолку
ищем в стогу иголку
Смысла. и весь секрет
в том, что иголки нет.
БЕСФОРМЕННОЕ
Сдавая карты на раздевание
ночь надо мной смеется:
в моих стихах не хватает концепции повествования
и эмоций...
бьется
бабочкой по стеклу сердце о шепот «Где же ты?»
эта картежница скоро оставит меня
совсем без одежды
между
пропастью пары бессвязных строк
и стоном протяжным: «Где же ты..?»
в моей любви недостаточно логики притяжения
и надежды...
но когда я ложусь щекой на твое плечо
(этот клочок
цензура рассвета вычеркнет) становлюсь
близорука не вижу дальше дыхания
плюс
готова к безумствам голову очертя:
вся моя дальновидность летит к чертям
тост за последний кон остаюсь в дураках.
в стакане яд?
остатки вина и сна мы поделим поровну
со стрелочным скрипомскрежетом
и криком звериным: «где же ты?!»
ночь длинна. (Ночь до дна!)
когда ты смотришь кудато (в сторону?! ах!
светает),
во мне не хватает
самой меня.
***
Она выпивает Лонгдринки залпом,
она предлагает рвануть на запад
искать сомнительные богатства
ей небезразлично, где разлагаться.
Она жалеет пчелу в сиропе
гораздо больше, чем всю Европу.
(И та и другая сдохнет, впрочем,
от сахара в жизненно важных точках)
...И небо глянцевого окраса,
и незаурядная пылкость лета...
спустя четыре коротких фразы,
способных обрушить тоску на Фрейда,
она проявляет гуманность длинной
трубочкой с каплей коктейля топит
пчелу и (все мы вода и глина!)
снимает свой символический топик,
уже полулежа в шезлонге. Полу
шепот срывается снежным комом.
(Конечно, будь я мужского пола
она говорила бы подругому...)
И я расправляю бескрылую спину
время с пониженным гемоглобином
хлещет из порванной вены свернется
ржавчиной жизни в ладонях. Солнце
вдруг тяжелеет, ложась на плечи
лучом каленым, и плавит кожу.
Мне нечем, нечем,
нечем ее обнадежить...
***
А утром город томится в туманной кашице
Неподалеку река или, может, озеро...
Я не узнала наверняка, но кажется
Это уже не важно: я все здесь бросила.
Заедаю желанье повыть мороженым
Оно прилипает к пальцам смолою ржавою.
Желтая тыква такси до вокзала. Тоже мне
Золушка... здесь таких беглецов не жалуют.
Вместо туфельки жизнь на ступеньке пользуйся.
Мне теперь ни к чему, да и нечем подчевать...
Ах, как я целовала тень твоего лица
Исступленья и нежной истомы зодчество!
Ах, как я под руками твоими плакала!
На две жизни вперед глаза обезвожены...
Сколько же вас таких изощренно лакомых,
Сколько же вас таких безоглядно брошенных...
Только бы не остаться навек задушенной,
Только бы не проснуться бескрылой женщиной,
Не раствориться в сонме обедовужинов
Мокрой щекой к твоей прижимаясь вещи, но...
Кутая плечи в чейто пиджак под ветра вой
Время настанет памяти вынуть козыри...
Я отыщу на карте туманный город твой
Выяснить, что ж там было: река ли... озеро...